Воскресенье
18.04.2021
17:11
Категории раздела
Поэзия [194]
Проза [106]
Юмор [14]
Юморески, пародии на казахстанских авторов, стихи.
Эссе [2]
Сказки [12]
Вход на сайт

Поиск
Календарь
«  Август 2009  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
     12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31
Наш опрос
Какому источнику информации Вы доверяете?
Всего ответов: 419
Закладки
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0
    Сайт учителей русского языка и литературы Казахстана
    Главная » 2009 » Август » 26 » Баллада о художнике и Слове
    21:40
    Баллада о художнике и Слове
    Баллада о художнике и Слове
    Нателла Климанова

    Примета времени. Зачем стоит художник на асфальте?
    Идёшь по Невскому, вдруг - бац!- стоит под зонтиком
    Наперекор движенью. Зачем рисует силуэты тальком?
    Холсты без рам, картонки и бумажки, все краски ломтиком,
    Комком залипшим залегли в пакет полиэтиленовый и с ковриком
    Лежат в ногах, как будто наш рыбак с уловом рыбки
    Натюрмортов, пейзажей городских и всех планет под дождиком
    Дарует свой товар художник, кто нравится ему под тенью липки.

    Скажите мне, зачем стремлюсь я гончей в переходах знанья?
    Зачем, заметив в переферию зренья краску на холсте, стою?
    Зачем, доверясь, размышляю над картиной не формата мирозданья?
    А мимо рокеры, гремя моторами Харлей Дэвидсон рулят за чашкой кофею.
    И им, конкретно, пофик отвлечённые понятия импрессионизма, как айю.
    В больших башмаках, развалившись в креслах, как крутые бипки
    В чёрных очках, демонстрируя крутые бицепсы с наколками тату.
    Дарует свой товар художник, кто нравится ему под тенью липки.

    Скажите мне: вот отчего так денег вечно не хватает до получки?
    Зачем художник, невзрачный видом, но в пылкой импрессионисткой манере
    Так заломил цену,- не выклянчить словом из его великолепной кучки
    Разброса красок картин с эротическими поцелуями один маленький шедевр
    Вида на подземный ясный Петербург в сиреневой ночи, где цепи бременем
    На площади открытой всем ветрам и вечному сиянию, как вещие улики.
    Нет больше слов. Стоять в толпе глазеть на холст в безмолвной вере.
    Дарует свой товар художник, кто нравится ему под тенью липки.

    В голодные времена шедевры меняли на хлеб. А слова?
    Отчаянное желание читается в глазах продать свой товар.
    Продаст и забудет художник картину. Но вспомнит ли слово,
    Что я бормотала в толпе на асфальте пути земного?

    Категория: Поэзия | Просмотров: 507 | Добавил: Natellka | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]