Примета времени. Зачем стоит художник на асфальте?
Идёшь по Невскому, вдруг - бац!- стоит под зонтиком
Наперекор движенью. Зачем рисует силуэты тальком?
Холсты без рам, картонки и бумажки, все краски ломтиком,
Комком залипшим залегли в пакет полиэтиленовый и с ковриком
Лежат в ногах, как будто наш рыбак с уловом рыбки
Натюрмортов, пейзажей городских и всех планет под дождиком
Дарует свой товар художник, кто нравится ему под тенью липки.

Скажите мне, зачем стремлюсь я гончей в переходах знанья?
Зачем, заметив в переферию зренья краску на холсте, стою?
Зачем, доверясь, размышляю над картиной не формата мирозданья?
А мимо рокеры, гремя моторами Харлей Дэвидсон рулят за чашкой кофею.
И им, конкретно, пофик отвлечённые понятия импрессионизма, как айю.
В больших башмаках, развалившись в креслах, как крутые бипки
В чёрных очках, демонстрируя крутые бицепсы с наколками тату.
Дарует свой товар художник, кто нравится ему под тенью липки.

Скажите мне: вот отчего так денег вечно не хватает до получки?
Зачем художник, невзрачный видом, но в пылкой импрессионисткой манере
Так заломил цену,- не выклянчить словом из его великолепной кучки
Разброса красок картин с эротическими поцелуями один маленький шедевр
Вида на подземный ясный Петербург в сиреневой ночи, где цепи бременем
На площади открытой всем ветрам и вечному сиянию, как вещие улики.
Нет больше слов. Стоять в толпе глазеть на холст в безмолвной вере.
Дарует свой товар художник, кто нравится ему под тенью липки.

В голодные времена шедевры меняли на хлеб. А слова?
Отчаянное желание читается в глазах продать свой товар.
Продаст и забудет художник картину. Но вспомнит ли слово,
Что я бормотала в толпе на асфальте пути земного?