Станок работает печатный,
И горестей моих реестр
Как бы эпохе сопричастен,
Ложась бумагою под пресс.
И радости мои скупые
По белому – черным-черно,
Пока недвижные, слепые,
Как впаянные в лед челны.
Тугие паруса обложки,
Страниц спрессованных разбег
Апрельским ветром растревожат
Молчания непрочный снег.
И оживут страницы жизни
Бегущим графиком страстей,
Будя восторг и укоризны
Надежностью моих снастей.
…Пространство, как всегда, молчало,
Таясь во мгле грядущих дней,
Но отплывает от причала
Непрочный челн судьбы моей…
