Поэма
Пушкину.
Поэт до боли наш любимый.
Поэт, волнующий сердца,
По жизни прихотью томимый,
Достойный царского венца.
Прожив короткую судьбину,
Лишь тридцать восемь лет всего
Ты подарил навеки миру,
Плоды таланта своего.
Плоды старанья и стремленья,
Под свет неистовых лампад.
Одним глоточком вдохновенья
Ты был творить, бесспорно, рад.
Вся жизнь твоя была борьбою,
Во имя мира и добра.
Тебя суровою судьбою
Жизнь наградила неспроста.
В лицее знатном ты учился,
В двух ссылках разных побывал,
Друзей, поддержкой заручившись,
Ты никогда не предавал.
Дельвинг, Пущин, Кюхельбекер -
Друзья-товарищи твои.
Они с тобою вместе были
До самой гробовой доски.
Ты с детства был овеян славой
И награжден влияньем муз.
Поэт с душою русской, славной,
Но, а по внешности француз.
Историю родной России
Писал ты собственной рукой.
И в каждом столбике учтиво
Звучал гражданский голос твой.
Ты о любви писал немало.
Любил и был любимым ты.
Твоим извечным идеалом
Была супруга Натали.
Наташа - гордость и опора,
Любимая, соратник, друг,
Кротка во время разговора
И весела в минуты скук.
Ты путешествовал по югу
И посетил седой Кавказ.
И свою вечную фортуну
Смог удержать десятки раз.
А так же Болдинская осень -
Период одичалых дней.
Где ты был нежеланным гостем
В усадьбе собственной своей.
И апогей! В конечном счете
В последние года твои:
Несчастья, бедствия в работе
И груз безжалостной молвы!
Дуэль за честь своей супруги
В ночь на заснеженной реке.
И после муки, боль и муки
На смертном пагубном одре!
«Погиб поэт, невольник чести…», -
Напишет Лермонтов потом.
Погиб от слухов и от лести
Сраженный дьявольским свинцом!
Но твое имя будет вечно
Сиять, как солнце свысока,
А твоя проза бесконечно
Лобзать и взоры, и уста.
Мы помним с детства, не забыли
Сей сказки Пушкина напев,
С которым с детства мы дружили
На протяженье многих лет.
Ряды томов «Пушкинеады»,
Десятки интересных книг,
«Литературные громады»
О, сколько накопилось их.
Герои, судьбы и свершенья,
Бои, события, имена -
Ты все в своих произведеньях
Изобразить смог без труда!
Открыв лишь книги две страницы
Мы в Пушкинский заглянем мир.
И сможем вдоволь насладиться
Его звучаньем чудных лир.
Пимен, Григорий и Дубровский,
Алеко, молодой цыган,
Онегин, баловник Московский,
Андрей Гринев и Дон –Гуан.
Дочь капитанская, дуэли,
В усадьбе Лариных балы,
Мария, Моцарт и Сальери -
Их смог создать лишь только ты.
Таких живых, таких знакомых,
По духу близких и родных,
По сути непохожих, новых,
А по характеру простых.
Ты как неистовый художник
Писал картины между строк.
То ли святой, то ли безбожник,
Ты мастерски все делать мог.
О, Пушкин, ты певец свободы
И патриот родной земли!
Тебя восславили в народе
И ненавидели цари.
Ты - тирании обличитель -
Друг декабристов, ссыльных брат,
Наш вечный спутник и учитель,
Певец – влюбленных серенад.
Характер русский, стих отменный,
Что о тебе еще сказать?
Вся твоя проза несравненна,
А стих – святая благодать.
Ты будешь вечно вместе с нами
Любить, надеяться, творить.
И величайшими стихами
Нам в жизни радости дарить.
И мы тебя, мой друг, восславим
Сквозь пелену угрюмых лет.
Тебя мы, Пушкин, прославляем.
Ты наша гордость, наш поэт!
Михайловское.
Искатель новых приключений
Я, словно Пушкин молодой,
Не жду прекрасного мгновенья,
Иду дорогою земной.
Поэтом я живу и дремлю.
Поэта я, друзья, люблю.
И его творчество преемля,
Я по следам его брожу.
По тем местам, где он родился,
По тем местам, где долго жил,
Где он грустил, где веселился.
Где верил, думал и творил.
Михайловское – дом родимый -
Здесь лоно пушкинской судьбы,
Архитектурный стиль старинный
Далекие напомнят дни.
Дни, когда жил здесь славный гений,
Волшебной музой опьянен,
Творил свои произведенья.
Довольный собственной судьбой.
Здесь парк раскинулся огромный
И среди девственных дубрав,
Стоит скамейка, на которой
Сидел поэт, подчас устав.
Пруды с блестящею водою,
«Горбатый» мостик через них,
Здесь Пушкин сам гулял порою,
Томясь в раздумиях своих.
Вот флигелек стоит «унылый»,
Где нянечка его жила.
Вокруг «древесные» массивы,
Сады и Савкина гора.
Вот «островок уединенья» -
Поэта милый уголок.
Здесь он в минуты вдохновенья
Писал десятки чудных строк.
Ну и, конечно же, усадьба –
«Обитель знаний и труда».
Здесь проходили часто свадьбы,
Балы, гулянья, вечера.
И здесь же главное богатство
Поэта – личный кабинет
Его «нетронутое царство»,
Где времени теченья нет.
Здесь все как раньше, при поэте:
Кровать и столик у окна,
Великий Байрон на портрете,
Чернильница и два пера.
Десятки рукописей томных
На полках пушкинских лежат,
В которых труд он свой огромный
Хранил, как драгоценный клад.
В Михайловском все нам знакомо,
Здесь Пушкина живет душа,
Здесь ощущаем мы себя как дома,
Поэта сердцем всем любя.
Его здесь дух восторженный витает
Он в каждом деревце и камешке живет.
Он нас к себе и манит, и прельщает,
И за собой по всем местам ведет.
Михайловское! Сколько в этом звуке
Для сердца Пушкина заключено!
Здесь он прожил счастливые минуты
Прекрасного детства своего.
И здесь же стал он гением эпохи,
Здесь свой талант обрел он и взрастил.
Михайловские чудные чертоги
Поэт не раз воспел и восхвалил.
И я, друзья, их тоже воспеваю.
Ведь на земле прекрасней места нет.
Усадьбу эту я называю раем.
Здесь жил, творил любимый мой поэт!
«Союз поэзии – властитель языка»
(Абай и Пушкин)
Поэзия и проза – две сестры.
И ими овладеть не всякий может,
Они как воплощенье красоты
Народу нашему золота дороже.
Искусство слова – ведь не просто звук,
Искусство слова смог постичь не каждый.
Творец всему – писатель и поэт,
Мыслитель мудрый, человек отважный.
Мы - жители двадцатого столетья,
И в двадцать первый век мы перешли.
Все изучили, что возможно было,
Что можно - все открыли и нашли.
Но в сердце есть у каждого, поверьте,
Живущих в городе и на селе.
Та искорка – любовь к родной земле,
К поэзии, культуре и искусству.
Передо мною книги Пушкина, Абая.
Стоят они как добрые друзья,
На все невзгоды, просто не взирая,
Идут по жизни как одна семья.
Открою я прочитанные книги:
И сразу в мыслях видится одно –
Года былые, давние столетья,
Степной аул, а может и село.
Сидит Абай пред бабушкой и мамой.
В юрте белою кошмой устелен пол.
Подушки, одеяла и көрпе
Разложены на коврике горой.
Готовя мясо в чугуне огромном,
Әже накрыла скромный дастархан.
И баурсаки только испечены
Здесь уплетает молодой Абай.
Вокруг лишь степь цветущая, прекрасная.
Пасутся кони тихо у реки.
А на поляне за пиалой чая,
Тихонечко ведут беседу акыны-старики.
А вот Абай представился мне взрослым.
Он так красив, известен и велик!
Стоит пред юртой, смотрит гордо в небо,
Где издает орел победный клич.
И вот к нему навстречу вдруг выходит
Прекрасная, луне подобна, Айгерим.
С нее он очи ясные не сводит,
Предчувствием опасности томим.
А то вдруг станет мне перед глазами
Прекрасный Пушкин, близкий и родной.
Неутомленный трудными годами:
Веселый, милый, славный, молодой.
Он что-то пишет, что-то сочиняет.
И нянечка сидит перед столом.
Свеча тихонько, слабо догорает.
И свет ее не освещает дом.
А вот стоит с Натальей Гончаровой
В осеннем парке, а вокруг лишь тишь,
И шепчет он единственной, любимой:
- Люблю тебя, Наташа, мой малыш!
Ах, Вы поэты, Вами восхищались
И будут восхищаться навсегда.
Любили Вы и были Вы любимы,
Так было, будет прежде и всегда.
Вы два поэта, всем известны ныне,
Вас любят, помнят, бережно хранят.
Как огонек в неведомой пустыне
Интересуете Вы тысячи ребят.
В огромной мировой литературе
Есть личности, которых не забыть.
И, несмотря на разности в культуре,
Вас дар познаний смог объединить.
Абай и Пушкин. Пушкин и Абай –
Великие народные поэты,
Которых вечно будет прославлять
Народ на будущие лета.
Они писали о любви к земле,
Про край родной, про милую природу,
Про старый дуб и молодую ель.
Про лето, зиму – разную погоду.
Незримо следуют поэты вслед за нами
По жизни всей с начала до конца.
Во всем их мире ценят, любят, знают.
И в семьях чтят от сына до отца.
И мы Вас чтим, и верим в идеалы.
Нам мил по сердцу славный Ваш талант.
В литературе Вы добились славы,
В народной жизни получили грант.
2006-й – год двух поэтов.
Год двух поэтов дружественных стран.
Они навеки неразлучны, вместе –
Абай и Пушкин! Россия – Казахстан!
К Пушкину.
Я полюбил тебя, поэт мой милый,
С далеких весен детства моего.
Твоя поэзия мне даровала силы,
А лучшим другом стало мне перо.
Ты для меня учителем был первым,
А я твой благодарный ученик.
Коль не было б тебя, то я б, наверно,
Исток в поэзии, наверно, не постиг.
Я был сражен твоей прекрасной лирой,
Я вдохновение из книг твоих черпал,
Я сытый был твоим духовным миром,
Что бесконечно манил и привлекал.
И часто, погрузившийся в работу,
Забыв про повседневные дела,
Я восхвалял, как ты, мой друг, свободу
Игрою вдохновенного пера.
Поэт
(Болдинская осень)
Поэт грустит: он тих и одинок.
Перо скользит чернилом по бумаге.
Послал ему, сей дар великий бог,
Благодаря бесстрашью и отваге.
Он пару строк выводит в тишине,
Но вскоре все перечеркнет одной чертою,
Не хочет он признаться сам себе,
Что он один, покинутый судьбою.
Он как отшельник в стареньком бору,
В глуши сосновой, в этом скучном месте
Он ждет одну прекрасную пору -
Когда они с любимой будут вместе.
СОДЕРЖАНИЕ
Поэма. Пушкину……………………………1
Михайловское……………………………….7
Союз поэзии – властитель языка…….….10
К Пушкину………………….……………...14
Поэт…………………………………………..15
Источник: http://поэзия |
