Театр. Другу Кеншинбаеву Нурлану. Оркестр умолк, и старый фрак помятый, Уснул на спинке стула у окна. Большого солнца маленькие пятна, Весна уж пробудила ото сна. В последний раз вступаю на подмостки. Чихаю пылью стареньких портьер. Чудесных снов седые отголоски, Стекают жидким золотом в партер. Да, мне плевать, что сорваны погоны. На кладбище расстрелянных идей, Давно поправ каноны и законы. Шуты своих хоронят королей.
|