К вам, солдатам,

Оставшимся юными вечно...

Пишет мать

Из далекой белорусской земли,

Что вас ждет за накрытым столом

С улыбкой сердечной.

Пишет летчик вам, лейтенант молодой,

Перед тем,

Как взовьется над облаками.

Пишут молодожены,

И в букет омытый росой

Вложат скромный листок

С взволнованными словами...

Пишет память,

А в памяти ясной, живой

Путь ваш честный, отважный, опасный…

Перед Вечным огнем лежат среди тишины

Эти письма с пламенными мечтами

И читаете вы – деды, отцы и сыны

Эти письма читаешь,

Мраморными устами.

Что мне делать,

Перед чистым и вечным огнем,

Положить вам письмо?

Но зачем? Я стихами вас славил.

Я стоял над огнем

Со склоненным челом,

И у мраморных плит не письмо,

А просто я сердце оставил.

(Пер. О. Шестинского)