Четверг
14.11.2019
14:57
Категории раздела
Любимый город мой [9]
Год Пушкина в Казахстане [14]
Год Пушкина в Казахстане. Год Абая в России
Во имя жизни [6]
Великая Отечественная война
Юбилеи [7]
Наши гости [4]
Поэзия [104]
Проза [36]
Наше наследие [7]
Встречи [1]
Эссе [30]
Переводы [4]
Сказки [5]
Миниатюры [3]
Astroliber [1]
Слово редактора [3]
Исторический калейдоскоп [2]
Песни об Алматы [18]
Поэзия: гости об Алматы [22]
Публикации в прессе [22]
Год русского языка [3]
Перышко [1]
Публицистика [3]
Зеленый портфель [2]
О нас пишут [1]
Вход на сайт

Поиск
Наш опрос
Какому источнику информации Вы доверяете?
Всего ответов: 400
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0
    Сайт учителей русского языка и литературы Казахстана
    Главная » Статьи » Альманах "Литературная Алма-Ата" » Поэзия

    Василий Муратовский Ода родным ветвям

    Шарообразные, зеленолистые

    Кустосоздания

    С елями в ряд,

    В крик молчаливые,

    В пыльном, но чистые

    Серые здания снами хранят…

    Если б их не было,

    Было бы горестно –

    Знойно, казённо, нечисто вокруг.

    Сколько бы душ было б стенами сморено?!

    Город мой – сад мой, зелёный мой друг –

    Мил тополями пирамидальными,

    Мощью дубов и дыханием лип

    С зелёноворсовыми, гладко зеркальными

    Листьями, шепчущими в смех мой, в мой всхлип…

    Алма-Ата – мой апорт, мой боярышник –

    Город акаций, каштанов, берёз.

    Здравствуйте, нежно-ветвистые барышни,

    Ивы плакучие – замки из слёз.

    Клёна канадского лопасти крепкие,

    Руки корявые карагача

    С детства за душу родными прищепками…

    Град мой – урюк мой, моя алыча!

     

     ***

    Телебашни игла

    Неустойчиво смотрится рядом с горами,

    С хребтами,

    Что трудно сломать…

    Но хитра,

    О, пиявка эфира!

    Полмира

    Изощрилась ты в ящик загнать!

     

     

    * * *   

    Деревья сдвинулись и расступились

    До самых гор,

    И отошли дома,

    И горы расступились, и сама

    Суть бытия вошла в мой взор,

    Уставший от расхожего ума…

     

    * * *    

    В промежутке между двумя дождями

    В этом оазисе над холмом червлёным

    Деревья города передразниваются облаками

    Образом монументально-удивлённым.

    Есть момент точности, взгляд успевает

    От дерева к облаку с мыслью: точно.

    Но дерево-облако не застывает:

    В каждом миге – новая точка.

    Впору задуматься над смыслом жизни,

    Если точнее: всегда это впору.

    Многоточие неба – опора в отчизне,

    В которой лишь мыслям посильно в гору.

    Сад над холмом превратился в стадо

    Больших баранов, входящих в кошару.

    Дождь вернулся, прятаться надо.

    Пастух воздушный, изволь к самовару.

     

     

    ***      

    Так называемые “прилавки” 

    Я видел из окна детского сада,

    Уложенный воспитательницей в железную

                                                                            кровать –

    Мы хаживали по их глине, их щебню, их травке –

    Над ними возвышалась

                             вся заилийско-алатауская громада,

    Я смотрел в окно, и мне не хотелось спать.

    Я складывал и раскладывал взором складки,

    Бугры, обвалы, прячущиеся дороги,

    Колхозника на лошади дедушкой Егором

                                                         любил называть.

    Ещё было далеко до заповедной тетрадки,

    Но, глядя на горы, загадывал загадки,

    Сочинял сказки. Люди и боги,

    Птицы и звери по тем моим взглядам

    Любили мой мир населять.

    И до сих пор они рядом –

    Время одновременно течёт за горы и вспять.

    Город из детства, разламывая клетку

    Данного сегодня, развёртывается парадом

    На сердце, которое этому радо…

    Облепленную черешней ветку

    Рука не ломает, но спасибо надо сказать –

    Кулёк из газеты с торчащей самой сладкой ягодой

    Протягивает женщина, которую раньше

                                             не приходилось встречать.

    Бревенчатый дом, не глухая ограда,

    Вода в арыке может до Или докачать,

    Если сделать кораблик из того кулька

    И сказать – я  мальчик с пальчик,

    Женщине той рукой помахать,

    Так оказаться в джунглях

                                             прибалхашского тростника.

    – Семенов Тян-Шанский, не надо стрелять

    В последнего тигра!

    Да, я видел его в музее, где он сейчас, бедолага?

    Возможно, сторожит чью-нибудь

                             высокопоставленную кровать…

    Но память устроена хитро:

    Любимое обладает способностью воскресать.

    Не удивляйтесь, обнаружив следы

                                                            над краем оврага,

    При виде которых вам, возможно,

                                             захочется закричать.

    Вы можете мне не поверить,

                                             но я каждый день встречаю

     

             Калмыкова, Домбровского, Динерштейна,

    На экскурсию в Малую станицу меня

                             приглашает дядя Слава Лисогор,

    Я, как в дом родной, вхожу

                                             в Кафедральный собор,

    Киваю Зенкову не благоговейно,

    Но благодарно, большой Вася-чечен

    В маленькой машине привозит меня

                                                            на Зелёный базар,

    Где с арбы продают килограммовый апорт.

    Алма-Ата в любящих (ныне дышащих)

                                             находится внутри вен,

    При распаде которых возносит души на пик Талгар

    И с первым рассветом становится

                                                            частью новых аорт.

    Благословенный край! Воистину – Божий дар!

    Ташкентской, Бурундаем – ничего не кончается,

    Каждый город, в котором человек

                                                            сохраняет Любовь,

    Наделяет бессмертием, бессмертием

                                                            наделяется.

    То, что дорого – возвращается

    Вновь!

    Когда мне говорят – конец,

                             отвечаю – всё только начинается,

    И над прежним взглядом вскидываю бровь.

     

     

    Категория: Поэзия | Добавил: almatylit (13.11.2007)
    Просмотров: 1273 | Рейтинг: 5.0/1
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]