Не популярен, не известен,
Ничей, а так, сам по себе,
Играет маленький оркестрик,
Аккомпанируя Судьбе.

Она же не сидит на месте,
Капризна и непостоянна,
И надрывается оркестрик,
Сменяя форте на пиано.

Судьба им управляет ловко,
Сезонный имидж, не проблема,
Меняется аранжировка,
Но вечно неизменна тема.

Весна прекрасна, но коварна,
Ее забудешь ты едва ли,
Сначала первый гром ударных,
И дальше соло на рояле.

О летних днях грустить не стоит,
Ночей коротких не жалей ты,
Здесь каждый инструмент достоин,
Но прима, несомненно, флейта,

Оставит осень плеск оваций,
И буйство золотого фона,
Она пора импровизаций,
А значит время саксофона.

Зима, своим покровом зыбким
Затянет сад, укроет крыши,
И будет слышно только скрипку,
Но звук все медленней и тише.