***

Ночные улицы Алма-Аты,

мое влеченье к вам неизъяснимо.

О миг, когда с себя оковы снимет

мой дух,

               и снова с вами я на ты,

ночные улицы

Алма-Аты.

Ночные улицы Алма-Аты,

где, перекатывая в кронах блики,

поют в зеленой полутьме арыки

и холодят ладонь до ломоты.

Ночной аквариум Алма-Аты.

Сквозь омуты ночной Алма-Аты

плыву свободной

                            и могучей рыбой,

без суетных дневных порывов,

в стремнине чувств

                                надолго молодых

всплеснув над летним сном

                                   Алма-Аты.

А утром

               из ночей Алма-Аты

несут меня вперед,

как крылья,

                 плечи.

Иду я с ощущеньем полноты

любви и жизни,

в предвкушенье встречи

с сонатою ночной

                             Алма-Аты…

Алма-Ата

О город, в судьбе моей ранней,

Сулившей мне только победы,

Ведут во все стороны света

Дороги твои и желанья.

Мне снившийся в детстве наивным

Сплошным упоительным садом,

Ты стал моим раем и адом,

Своим – значит, в чем-то противным.

Не раз подставляла мне ножку

Людская бессмертная гидра.

С манерой ее глупо-хитрой

Смиряюсь, увы, понемножку.

А это, выходит, мудрею

И делаюсь в чем-то противным

Мечтам своим детским, наивным

И прежнему Сагин-Гирею.

Но есть заповедники света

В твоих лабиринтах, о Город.

И в Степь, к Океанам, сквозь Горы

Ветвятся дороги победы.

Победы над косностью мира,

Что всех настигает и душит.

Но город, сминающий души,

Моей – ты не сыщешь ранжира….

На Малой Алматинке

Была речушка, а теперь клокочет.

Вся вспенилась от проливных дождей.

И унести меня с собою хочет

Туда – в покои выжженных полей.

Туда, где в зное возлежит Балхаш,

Старинный мой приятель, собеседник.

Он принижал мой гнев, любую блажь

Творившего тогда мирские сплетни.

Газетной скверны прыткий кашевар,

Я был, конечно, друга недостоин,

Но он прощал мне этот юный жар

И юный бред. И знал друг - друга стоим.

Все испытавший долгожитель – он,

И я, что вплыл в свои Метаморфозы.

… Речушка милая, я шлю ему поклон,

Ворочая проклятые вопросы,

Которые так просто не решить,

Как в юности моей победоносной.

Ушло, что чуждо было и наносно

А остального ради надо жить…

***

Стал дорог мне город

с веселой водой

арыков, поющих о трепетном счастье

ходить по земле,

ощущать под собой

высокого неба тепло и участье.

Встречать по рассветам

пестреющих гор

здоровое и снеговое дыханье

и золотыми, как солнце, стихами

с судьбою своей затевать разговор.

О том, что недаром, наверно, сошлись

дороги ее в этот город надежды.

И на ладонях зеленых он держит

все нити событий,

                                сплетенные в жизнь…